“Mujercitas” y yo
Cuando yo era chiquilla oí hablar de una novela en que había cuatro niñas y una de ellas quería ser escritora. Alguna vez debo haber visto algo en la tele que remitía a un paisaje de invierno y a un papá que estaba peleando en la Guerra de Secesión. Con los años se me despertó una gran curiosidad por la historia. Supe que el libro se llamaba “Mujercitas”, pero no tuve la oportunidad de leerlo y, no tengo idea de por qué razones, tampoco me di permiso de buscarlo en la biblioteca. Recuerdo que cuando mis hijos estudiaron a la autora en sus clases de literatura, me volvió a picar el gusanillo de la curiosidad. “Ya estás muy adulta, debe ser una historia para chiquillos y adolescentes”, me dijo la prejuiciosa voz interna que hace que uno se pierda de cosas buenas. Y una vez más me privé de leerla. Incluso en alguna ocasión se la regalamos de cumpleaños a una compañera de la escuela de mi hija. Ignoro si le habrá gustado, pero a mí se me iban los ojos detrás de aquel libro (¿l